Pim Nugteren is net 30 (au!), woont in hartje Amsterdam en werkt als Marketing Communication Manager. In zijn columns neemt deze mannelijke Bridget Jones je mee in zijn zoektocht naar Mr. Right.

Column: op date met een profvoetballer

Eindeloos shoppen in de PC, weekendjes op Ibiza en flaneren in St. Tropez; dit wordt de mooiste winter ooit.

© Getty Images

Pim Nugteren is net 30 (au!), woont in hartje Amsterdam en werkt als Marketing Communication Manager. In zijn columns neemt deze mannelijke Bridget Jones je mee in zijn zoektocht naar Mr. Right. En die gaat lang niet alleen over rozen.

Deze keer: Pim denkt dat hij, net als vorig jaar, liefdeloos de herfst in gaat. Maar dan is daar die Tindermatch met een profvoetballer.

Home alone
Maandagavond. De eerste herfstachtige regen valt met bakken uit de hemel. Aan de andere kant van het glas staart een oude, doorlopen kop met grauwe huid en enorme wallen me aan. Het is mijn eigen spiegelbeeld. De zomer was weer leuk geweest. Misschien zo nu en dan zelfs een beetje té leuk. Terrasje hier, terrasje daar, maar nu is het voorbij.

De herfst klopt op deze druilerige maandag weer op de deur. Of ik me er nu aan overgeef of het nog even uitstel, het maakt uiteindelijk geen verschil. Twee keer knipperen en het is weer winter. De tijd waarin je zelfs aan iets simpels zoals boodschappen al bevroren handen overhoudt. En niemand die ze daarna weer op zal warmen. 

Ja, de zomer is weer voorbij en ik ben nog altijd alleen. De koek is op, de handdoek in de ring. Volgende zomer nieuwe ronde, nieuwe kansen. Maar voor nu op naar wederom een eenzame, koude en kille winter. 

Maar dan
Of toch niet? Een push-notificatie verschijnt op mijn telefoon. Het beeldscherm van mijn toestel licht er van op, haast als een laatste straaltje zomerse zon in de duisternis. Een Tinder match!

Gretig open ik de app om te kijken wie het is. Helaas blijft die vraag onbeantwoord. Een donkere, ontblote en gespierde torso in een kort zwembroekje is alles wat ik zie. De volgende foto dan, vanaf de rug genomen. Ogenschijnlijk dezelfde jongen kijkt, ditmaal volledig gekleed in Gucci, vanaf een dakterras uit over de Champs Elysées met aan het eind een mooi verlichte Arc de Triomphe.

Ik kan me niet herinneren dat ik dit profiel heb geliket. Er is nog één foto. Laat deze dan eindelijk zien wie deze mysterieuze jongen is? Nee. Een vette BMW waar diezelfde jongen stoer tegenaan leunt. Zijn hoofd is net van de foto afgesneden. Wel draagt hij de Louis Vuitton Match-Up Trainers in Monogram Eclipse, waar ik al zo’n jaar voor aan het sparen ben (dat gaat erg goed, tot het moment waarop mijn huur weer wordt afgeschreven).

Was dit dan waarom ik op het hartje had gedrukt? Ik kan het me bijna niet voorstellen. Het moet vast een gehaaste vergissing geweest zijn. Misschien is het maar beter dat ik hem meteen weer verwijder...

Foute openingszin
“Yo! Wassup?” Ik staar enigszins geschrokken naar misschien wel de meest foute openingszin ooit die zojuist op mijn telefoonscherm verschijnt. Ach, what the hell, ik heb op 't moment toch niets beters te doen. “Hier alles goed hoor, en met jou? 

Ik moet toegeven dat ik stiekem wel een beetje nieuwsgierig ben geworden naar de jongen die zowel feestjes op een dakterras in Parijs kan bijwonen, in een BMW kan rondrijden en in matching Gucci-outfit en mijn favo Louis V schoenen kan rondlopen. Ook hij zal toch elke maand huur moeten betalen.

Hallo profvoetballer
“Ik ben niet out, sorry”, antwoordt hij. “Waarom niet dan?”, antwoord ik enigszins teleurgesteld. Aan jongens die in de kast zitten, begin ik al sinds mijn twintigste niet meer. Het is een recipe for disaster en zal mij nooit die trouwring uit mijn dromen brengen. Dat heb ik even in flink wat mantra’s aan mezelf moeten vertellen, maar deze regel is nu inmiddels written in stone.

Of toch meer in kneedbare klei, ongeveer zo zacht als mijn ruggengraat? Zijn volgende antwoord zorgt ervoor dat ik maar al te graag een uitzondering maak op mijn eigen regel. “Ik ben een profvoetballer”.

Een leven als mannelijke voetbalvrouw
Als er iets is dat ik naast die trouwring uit mijn dromen altijd al wil hebben, is het wel een profvoetballer. Nou ja, dat misschien niet zozeer, maar meer het bijbehorende leven van een voetbalvrouw. Eindeloos shoppen in de PC, weekendjes op Ibiza met types als Yo en Syl en natuurlijk een eigen sieradenlijn.

Ik zie mezelf al staan bij de perspresentatie in een afgehuurd Pulitzer of W hotel. Trots als een pauw op mijn, tijdens één van onze stedentripjes cadeau gekregen, Louis Vuitton Match-Up Trainers. Of de bruine uitvoering, want ik heb dan inmiddels uiteraard meerdere paren. En dus besluit ik na een kort gesprek nog één keer mijn afgetrapte stoute schoenen aan te trekken en op blind date te gaan.

Blind date
Ik denk dat ik oprecht nog nooit eerder in mijn leven zo zenuwachtig ben geweest. Is hij wel de jongen die hij beweert te zijn (Catfish-gevaar)? Met mijn hart bonzend in mijn keel stap ik de deur uit op weg naar het Leidseplein.

Het leek zo slim om op een drukke plek af te spreken, maar nu ik er eenmaal sta weet ik niet waar ik moet kijken. Het kan vrijwel iedereen zijn... Wanneer een armoedig uitziende man met backpack mij aanspreekt, heb ik dan ook de schrik van mijn leven.

Gelukkig, het blijkt enkel een toerist die de weg vraagt. Zo sta ik daar minuten (die als uren voelen) wortel te schieten, tot daar het verlossende bericht komt: “Sorry man, ik durf niet. Ben nog niet ready om uit de kast te komen”.

Nog voor hij mij verwijdert en ik mijn leven als voetbalvrouw voorgoed aan mij voorbij zie gaan, stort er weer een flinke herfstige regenbui uit de hemel naar beneden. Ja, dit wordt wederom een hele eenzame koude en kille winter. En die LV’s vraag ik wel voor onder de kerstboom.

Ads for you!

Hi you!

We zien dat je een adblocker gebruikt, die ervoor zorgt dat je geen advertenties ziet op Glamour.
Dit vinden wij jammer, want daardoor missen we inkomsten die we hard nodig hebben om jou
de meest awesome content te bieden. Wil je ons helpen? Merk dan onze site als 'veilig' aan en volg deze instructies.

Dankjewel! X Glamour!

Sluiten